Vuela el humo en un vagón de tercera, // donde pisa Yagüe no corre tinta, // qué cruel es el juego cuando pinta // en espadas cerca de la frontera.

La sangre manaba del portalón del vetusto despacho, desparramándose por el pasillo en dirección a las escaleras. Intentó acercarse sin pisarla. Era una marea viva, que traía hacía su cabeza la certeza de saberse envuelto en una catástrofe. El penetrante olor se instaló en el punto de mira de su cerebro, y pisando la sangre, abrió la puerta, girando el pomo, despacio, con temor. Dentro el espectáculo era dantesco. Las paredes parecían un cuadro abstracto, salpicadas por olas de sangre. Los libros en las estanterías también habían sido alcanzado por esa marea muerta. Olía a desesperación, olía a violencia. El suelo era un mar rojo en el que dos hombres degollados, sin cabezas se esparcían en un naufragio espeluznante. Sus cabezas habían girado hasta la misma esquina de la habitación, donde se miraban con ojos de desolación. Reprimió una arcada, y volvió sobre sus pasos. Salió al pasillo y vomitó con fuerza, arqueando todo su cuerpo, anegando un grito, que no retumbó en aquel pasillo. La sangre se coagulaba ya a sus pies.

Ernest Hemingway falleció el 2 de junio de 1961. Acababa de volver a casa tras ser tratado con electroshock durante varias semanas. Estaba trastornado y casi no sabía quién era. Hemingway se sentó en el porche, dejó que el día amaneciera y destrozó su rostro con una escopeta. En su mesilla de noche estaban los billetes para viajar a Pamplona tres días más tarde. Fue enterrado el 7 de julio, día de San Fermín. Ese mismo día, uno de sus dobles más famosos fue visto vagando por los bares de Pamplona, iba borracho y repetía como una letanía: “Yo soy él”, “yo soy él”, “yo soy él”. “Yo soy él”.

Fragmento final del cortometraje documental “Notes on the other”.

Dirigido por Sergio Oksman.

Escrito por Carlos Muguiro y Sergio Oksman.

La taza era transparente. Al contacto del agua caliente florecieron las hojas sin flores, desenrollando sus largas y verdosas ramificaciones en mi taza de cristal. Mientras yo pensaba en ti, en nosotros, en quemarte, conservarte o encerrarte en mi ficción, las hojas se desenrollaban flotando al fondo de mi taza y el vapor llegaba a mis manos, empañando la línea de la vida. Empañando nuestro destino, y borrando de un plumazo, el tuyo, amor, y con él también la línea de mío.

PARTE 1: ¿FUE ANTES LA MUERTE O EL ORÁCULO?

No hay nada peor que ser puntual. Sin embargo, es sabido por todos que la gente de impronta desdeñable y carácter baboso, cuanto más tarde lleguen a sus citas, menos tiempo habrá que aguantarlas. Este caso único de lógica deductiva es muy aplicable al mundo de los oráculos. No sólo se refiere el caso práctico a los oráculos televisivos, ya que con mantener la tele apagada, aguantando la pulsión mirando el reflejo de la propia imagen sobre la pantalla, bastaría, sino más bien está pensado para los oráculos de la Grecia de los tiempos de Esquilo, los que vaticinaban la muerte. Si van a decirte que vas a morir, habiendo sido el inventor de la tragedia, sólo te habrían quedado tres opciones a elegir antes de la consulta, a saber: 1- Haber llegado tarde. 2- Haber dado muerte al oráculo antes de la predicción. 3- No haber inventado la tragedia.

Hay que resaltar que en el punto tres hubieras muerto de todas formas. Con más sonrisas como herencia vital, pero muerto a fin de cuentas. De lo que se deduce que el oráculo fue antes que la muerte ajena. Si no, nunca hubiera podido predecirla.